Crisis

A veces me encuentro atónita y asqueada de pertenecer a esta raza animal tan egocéntrica y estúpida. Sus narices son tan grandes y su periferia tan selectiva que se vuelven inmunes a comprender la realidad.

La vida es una simplicidad tan explícita que nos da miedo enfocarla. Preferimos tildarla de misteriosa  y absurdamente evadimos lo que esta ahí.

Tenemos valores, moral, ética, leyes... Son sólo palabras que encuentro repugnantes al conocer su objetivo, ¡qué asco!, asco mil veces. No quiero ni mencionar al dinero, él es el diablo en persona y a él lo tenemos mas presente que al propio "Dios".

Los errores son un milagro, nos recuerdan que no somos "superiores", sino humanos, animales, unos seres mas en ésta microscópica burbuja de oxigeno.

Y es ahora cuando siento la necesidad de recalcar que todo lo que hagamos mientras respiramos es para nosotros, para mas nadie, además, quien seas y lo que hagas ahora no cambiará tu destino, el dejar de existir.

Sólo pido esto:

Menos juicios y mas comprensión.

Menos palabras y mas acciones.

Menos apretones de manos y mas miradas directas.

Menos vestiduras y mas relleno.

Menos gritos y mas besos.

Menos odio y mas amor.

Sensación

Pasa el recuerdo y deja secuelas sensitivas.

Secuelas que expulsan a vellos rebeldes de su cuero.

El pecho parece exprimirse por una fuerza benévola, que lejos de dañar, lo rejuvenece.

La cuna de la vida también palpita, recuerda su existencia y se baña de calor.

Pasa el recuerdo y deja secuelas sensitivas.

Secuelas que expulsan lágrimas amargas de su cuenca.

El pecho parece asfixiarse, ésta vez la fuerza pretende dañar.

La cuna de la vida muere en el acto y un gran frío recorre el cadáver.

Pasa el recuerdo y deja secuelas sensitivas.

Secuelas que expulsan humanidad.

Juego Marginado

Juego de sexos. Juego de subconscientes voluntarios. Juego de criaturas pasionales. Aquel con aroma rico en testosterona es débil y manipulado mientras finge ser el dominante en la obra. Ambos seres extasiados están. Perdidos en el tiempo y en el espacio. Perdidos en el tacto y confundidos entre sentidos excitados. Carne humana, tan agria y tan dulce, tan suave y tan captora. El juego se torna en un psicótropo del que ambos desean depender. Nos enamoramos de su ceremonia de posesión, queremos ser el premio, la víctima, el último aliento de aquel marginado acto. Todo en sus febriles cuerpos se tensa y es invocada la bestia. Monstruo bipolar hambriento de un odioso amor, de una sutil brusquedad y de una humanidad perfecta. Aparece la sed y el tiempo retumba. Ocurre una pausa. Una pausa cuyo cuero es viejo, ignorante de su muerte en su eterno retiro. Juego de sexos. Juego de... Humanos.

Eternidad

Vida. Amor. Sexo. Drogas.
Vida. Amor. Sexo. Drogas.
...
¿Quién soy? Soy yo. Soy, yo... Soy alguien. Soy algo. ¿Quién soy realmente? Mi cuerpo es llamado como mi nombre pero, ¿y lo sobrante?

Soy carne. Soy huesos. Soy un espacio  hecho de tiempo. Soy un agujero, solo eso. Soy un agujero en una pared llena de hoyuelos, eso soy.

Soy el fondo de una mirada, un reflejo, uno fugaz.

Soy deseos, sueños, tentaciones marginadas.

Soy... Soy sonidos y caricias. Soy el fondo de un oasis, la arena del Atlántico, el suelo del infierno, el eros en mi sangre. Soy yo.

Pureza. ¿Qué es eso? acaso, ¿existe?, ¿alguna vez existió? Observo con detenimiento pero encuentro una palabra con un significado incalculable, patético, podrido en el fondo de un archivo oxidado con aureola.

Soy dudas pasajeras pero eternas. Soy dinero para unos y piel para otros. Soy para mi un tiempo.

Soy tiempo convertido en materia. Soy materia convertida en "alguien".

Ser humano. Animal. Pecador.
Tierra. Salvaje domestico. Polvo.
Costilla del hombre. Dependiente del aire, de la luz, del agua, del amor.

Reproducción. Sistema. Sociedad. Verbo.

¿Quién soy? Hasta mi muerte no lo sabré. ¿Muerte o nacimiento? ¿Nacimiento o muerte? Pregunta, respuesta. Verbo, consecuencia.

Ser. Estar. Parecer.
Catherina mi mayor papel.

Papel maleable. Inflamable.

Soy un mundo. Un universo constante.

Creación, destrucción.
Uno, dos, tres. Inicio.

Firma, adquisición . Devolución .
Números. Existencia.

¿Existo? ¿acaso soy?

Vida. Amor. Sexo. Muerte.
Volver a empezar.

Soy una luz intermitente. Una colilla. Una ceniza al viento. Una mas, una mas. Una mas de entre los muertos.

Ella

Y la recuerdo jóven, feliz, regocijándose entre las sábanas por el dulce recuerdo de esas pieles ajenas cuyos olores aún no olvidaba. Demostraba una sonrisa inmensa, incalculablemente pura, de una naturaleza objetiva que ni el mas grande golpe borraría en ese momento. Ella sabe cuán afortunada y maldita es, un cuerpo compartido entre ella y ella solía ser pero, ya no más, ahora le pertenece al amor, al sexo mas crudo y pasional, él firma por su nombre y conoce su poder. Ella tiene sed, hambre, está insaciable. Necesita alimentarse de ese acto compartido al que muchos marginan y pocos disfrutan libremente. Pero es que ella es así, libre, casi con alas que se sienten y no estan a la vista del ojo común, hay que amarla para hacerlo. Una lágrima se desliza por su mejilla casi a diario, bien sea por el recuerdo o por el deseo. También ha de llorar por los tantos verdugos que intentan mutilar su libertad pero sabe de su imposibilidad, su mente es superior, está al tanto de eso. Sigue caminando, volando, amando, así es ella: un hada incomprendida, llena de todo para dar sin precio, basta tener un alma blanca para recibir su dicha. Ella...

Verano

  Verano. Empieza como una ilusión, como un tiempo fuera, un suspiro al vacío. Empieza como un cuaderno nuevo, sin líneas, sin números ni nada que le de orden. De pronto, comienza a tomar forma, rumbo. Aquella ilusión se concreta y aquel vacío se vuelve un túnel, una especie de camino iluminado, un camino sin fin. El cuaderno ya no lo es, ahora es un libro, una historia que está siendo escrita. El verano ahora tiene nombre, fecha, pasado, presente y futuro.

  El camino empieza a estrecharse, a marchitarse. Recuerda haber sido el causante de sonrisas, amores, ilusiones y deseos y empieza a enojarse, se torna un monstruo sin rostro, sin temperatura ni garras, sólo toma tu felicidad y la guarda. El peor tipo de demonio que existe. El nombre inicia su distorsión y es evocado aquel suspiro insinuador de esperanza a ser devuelto a su pulmón.

  Invierno. Verano. 

Algo nuevo

He escrito mis mejores versos con un lápiz diferente al de siempre.